jueves, 12 de enero de 2006
fotos.miarroba.com

El insomnio es una cadena
El insomnio es un lazo
El insomnio es un círculo vicioso


Ahora mismo
Dentro de mi cabeza
Dentro de los huesos


Gira mi cuello
Se mueve el cartílago
Me gusta el ruido de mis huesos


En medio de esta emergencia
Pienso en ti
Y sólo en ti


En medio de esta sangre insomne
Tus labios rosados
Tus brazos extendidos hacia arriba


No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta



17/5/82
Lancaster, Ca.







3,30 de la madruagada


¿Es un gallo
o una mujer que grita a lo lejos?


¿está negro el cielo
o a punto de ponerse azul oscuro?


¿Es una habitación de motel
o la casa de alguien?


¿Está mi cuerpo vivo
o muerto?


¿Estoy en Texas
o en Berlín Occidental?


Y de todos modos,
¿qué hora es?


¿hay algún pensamiento
que sea mi aliado?


Rezo pidiendo que se suspenda
todo pensar


Absoluta suspensión
espacio en blanco


quiero ir por la carretera
sin pensar en nada


sólo una vez


No estoy suplicando


No me pongo de rodillas


No estoy en condiciones de pelear




9/12/80
Fredericksburg, Texas.




¿Por qué pienso
"Este tipo está completamente loco"
Sentado en un bar de pueblo
Vestido con un traje de terciopelo negro, con chaleco
Oliendo a Marica de la Calle Catorce
Con un tic nervioso en unos ojos pardos
En los que casi no se ve la pupila?


¿Por qué pienso
"Este tipo está chiflado"
Cuando pregunta si ha nevado alguna vez en San Francisco
Si Herb Alpert toca a veces música clásica?


¿Por qué pienso
"Este tipo está majara"
Cuando me dice que tiene muchísimo talento
Pero le falta tiempo para desarrollarlo?


¿Por qué pienso
"Este tipo está como una chota"
Cuando coge la jarrita de la leche
Y la llama "Esta vaquita tan mona"?


Sé por qué
Porque no oculta
La desesperada distancia que le separa de la gente




12/79
San Anselmo, Ca.




desde la alta hierba
hasta el borde del patio asfaltado
te veo escrutarme


te veo cuando no sabes que miro
y cada mirada que robo
le añade un día a mi vida


últimamente eres más difícil de atrapar
o es que me estoy volviendo viejo
últimamente eres más difícil de atrapar





6/11/81
Homestead Valley, Ca.



"Crónicas de motel", de Sam Shepard.
Publicado por Goizeder @ 13:04  | Poesía Imprescindible
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