S?bado, 15 de abril de 2006
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EP?STOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN


Tal vez ma?ana los poetas pregunten
por qu? no celebramos la gracia de las muchachas;
quiz? ma?ana los poetas pregunten
por qu? nuestros poemas
eran largas avenidas por donde ven?a la ardiente c?lera.

Yo respondo: por todas partes se o?a llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poes?a
una solitaria columna de rocio?

Ten?a que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podr? ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi coraz?n no sonreir?.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el roc?o.
El metal resplandeciente de su c?lera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.
Publicado por wineruda @ 18:56  | Poes?a Imprescindible
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