Domingo, 25 de junio de 2006
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INCIDENTE DOM?STICO

Traza la ni?a toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un moh?n de inteligente gesto:

"?Qu? dice aqu?, pap??"

Miro unas l?neas que parecen versos.
"?Aqu? ?" "Si, aqu?; lo he escrito yo; ?qu? dice?
porque yo no s? leerlo..."
"?Aqu? no dice nada!", le contest? al momento.

"?Nada ?", y se queda un rato pensativa
-o as? me lo parece, por lo menos,
pues ?est? en los dem?s o est? en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.

Luego, reflexionando, me dec?a:
?Hice bien revel?ndole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas l?neas,
el m?o, por supuesto-.

?S? yo si alguna musa misteriosa,
un subterr?neo genio,
un esp?ritu errante que a la espera
para encarnar est? de humano cuerpo,
no le dict? esas l?neas
de enigm?ticos versos?

?S? yo si son la gr?fica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
?S? yo si dicen algo?
?He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicen m?s los ?rboles, las nubes,
los p?jaros, los r?os, los luceros ...
?No dicen m?s y nos lo dicen todo!
?Qui?n sabe de secretos?
Publicado por wineruda @ 21:24  | Poes?a Imprescindible
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