S?bado, 07 de octubre de 2006


TUS MANOS Y LA MENTIRA


Graves como las piedras,
Tristes como canciones de presidio,
Pesadas y macizas como bestias de carga,
Tus manos se parecen
al rostro endurecido
de los ni?os hambrientos.

?giles, laboriosas como abejas,
Pr?digas como ubres desbordantes de leche,
Intr?pidas lo mismo que la naturaleza,
Bajo su dura piel, tus manos guardan
la amistad y el afecto.

No est? nuestro planeta sostenido
por los cuernos de un buey:
Tus manos lo sostienen...

?Qu? hombres, nuestros hombres!
Los mantienen a fuerza de mentiras,
Siendo que andan hambrientos,
Faltos de carne y pan,
Y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
Sin poder verlos en la mesa propia
ni siquiera una vez.

?Qu? hombres, nuestros hombres!
Sobre todo los de Asia, los de ?frica,
del medio Oriente, del Cercano Oriente,
los de las tantas islas del Pac?fico
y los de mi pa?s,
es decir, mucho m?s del setenta por ciento
de los hombres del mundo:
Est?n adormecidos, est?n viejos,
Siendo listos y j?venes como lo son sus manos...

?Qu? hombres, nuestros hombres!
Ustedes, mis hermanos de Am?rica o Europa,
Tan alertas y audaces,
A quienes, sin embargo, los aturden
lo mismo que a sus manos,
Y les mienten,
y los hacen marchar...

?Qu? hombres, nuestros hombres!
Si mienten las antenas de las radios,
Si mienten las enormes rotativas,
Si miente el libro y mienten los afiches,
Si mienten los anuncios de los diarios,
Si mienten las desnudas piernas de las muchachas
en el teatro y en el cine,
Si hasta mienten las canciones de cuna,
si miente el sue?o, si el pecado miente,
si miente el violinista de la boite,
Si miente el plenilunio
en las noches sin ninguna esperanza,
Si mienten la palabra,
el color y la voz,
Si miente el que te explota,
El que explota tus manos,
Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten,
a excepci?n de tus manos,
Es para que tus manos siempre sean
d?ciles como arcilla,
ciegas como la noche,
idiotas como el perro del pastor,
Y para que jam?s se subleven tus manos

Y para que no acabe jam?s tanta injusticia
-Ideal del traficante-
Sobre este mundo nuestro,
este mundo mortal
Donde poder vivir
ser?a lo mejor.


Publicado por wineruda @ 18:11  | Poes?a Imprescindible
Comentarios (1)  | Enviar
Comentarios
Publicado por Makkkafu
Martes, 10 de octubre de 2006 | 8:04
Muchas verdades en este poema, much?simas.

Me gust?, s? se?or.

C.A. Makkkafu