Domingo, 22 de octubre de 2006


Lo que quiero decir
Es que no tengo nada que decir
Que todo lo que digo
Lo digo solamente
Solamente lo digo
Sin decir nada
Que mis palabras son fragmentos
Balbuceos de una frase oscura
Migajas de una vieja historia
Repleta de personajes
De se?ores y se?oras que pasean
Bajo grandes cielos mudos
Sin saber que su sonrisa
Sus vestidos y sus huesos
Paseaban tranquilamente
Hace millares de a?os
Y seguir?n paseando todav?a
Millares de a?os m?s. Fragmentos
De una cat?strofe celeste
De un insondable estornudo
Tan parecido al amor
Y hasta a la misma muerte
Que no distingue la arcilla
De la nada y nos sorprende cada d?a
Amarrados a una cama o una silla
Bajo la misma luz amarilla
El mismo miserable torbellino


Alguien dice
Que en la noche del cohete
Y la computadora
Los verdaderos poetas
Ya no escriben
Sino piensan solamente
Avanzan sin tropiezo
Entre la nada y la materia
Atraviesan cifras y galaxias
Que quiz?s no existen
Yo mientras tanto
Escribo solamente
Solamente escribo
Otros dicen
Que los verdaderos poetas
Se ocupan del amor
De la primavera y de la muerte
Yo solamente escribo
Escribo solamente
Todo es palabra para m?
Palabras centelleantes son los d?as
Palabras mi coraz?n y mis costillas
Y los diez mil objetos
Que me rodean como lobos
Palabras solamente
Y las diez mil parejas
Que copulan en la tierra
Como si fueran p?jaros o peces
Palabras solamente
Porque la poes?a
Que ahora mueve mi mano
Mueve tambi?n millares
Y millares de luceros
Como si fueran cerillas
No dice nada la poes?a
Que ya no canta ni sonr?e
Ni solloza entre las flores
Sino calla simplemente
En el tintero
?Qu? puedo yo agregar
A tanto silencio
Sino silencio
M?s silencio
S?lo silencio?


Que somos todos poetas
No cabe duda alguna
Y no s?lo los humanos
Sino tambi?n el cocodrilo
Las hormigas y los monos
Son poetas. El mismo sol
Que parece el m?s grande de todos
Es un poeta menor
Que nos alumbra d?bilmente
Y no nos deja ver
M?s all? de nuestros ojos
Pero hay tambi?n personas
Que jam?s han escrito
Una sola palabra
Porque ellos mismos son
Confusas palabras balbuceos
De ese brillante adefesio
Que llamamos universo
Insolentes criaturas
Que atraviesan nuestro mundo
Con un zapato en la cabeza
Y un sombrero en los pies
Siempre en busca de algo puro
De incandescentes bicicletas
Que seg?n afirman
Llevan a las estrellas
Puesto que para ellos
Dios pasea diariamente
A trav?s de sus galaxias
Y sus ?tomos azules
Siempre en bicicleta
Sin darse cuenta ?oh inocentes!
Que nada de eso existe
Que no hay ninguna bicicleta
Y que lo que ellos buscan
Sin escribir nunca nada
Ni llamarse poetas
Se llama simplemente
Poes?a

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poema para destruir de inmediato sobre la poes?a la infancia y otras metamorfosis

damas y caballeros
las ventanas abiertas
ya no dan al cielo
como hace tanto tiempo
ni la p?lida luna
que todos conocimos
alumbra el coraz?n
de los pastores
una pared muy alta
de cemento ciertamente
y una columna de humo
ocupan el lugar
que antes ocupaban
la p?lida luna
leopardiana
y la retama
los burgueses dicen
es horrible
la municipalidad
no defiende nuestra luna
nuestro cielo
nuestras nubes
pero yo no comprendo
no comprendo francamente
cu?ntas veces me despierto a medianoche
con los bolsillos llenos
de centellas
y es tan grande mi alegr?a
que se despiertan los vecinos
con un balde de agua fr?a
considerando un peligro
el mismo cielo encendido
y mi alegr?a
pero repito
no comprendo
qui?n fund? la luna
sobre roma
fabric? tambi?n el humo
el cemento y la mierda
perdonen la groser?a
en cuanto al cielo
y a la luna
o la retama
?c?mo pueden reclamar
lo que nunca han conocido
sino en los p?lidos versos
de un p?lido poeta?
pero si las ventanas abiertas
ya no dan al cielo
ni a la p?lida luna
estas puertas son en cambio
las misteriosas puertas
que dan a otras puertas
(recuerdo los veranos
de mi infancia en el per?
recuerdo una puerta de madera
un grupo de caballos empapados
y la luz de un lampar?n
en el ocaso
recuerdo todav?a
un viejo loro adormecido
en una silla
dos o tres caballos m?s
bajo la lluvia
y un plato de frijoles
en la mesa
pero no recuerdo bien
a qu? hora
un torbellino de ceniza
me arrebat? todo eso
y cay? la puerta de madera
cay? la luz del lampar?n
y otra puerta de cristal
se abri? enseguida
hace millares de a?os
yo cruc? esa puerta
f?cilmente
pero en mi coraz?n
sucedieron varias cosas
que no entiendo
la pelota que yo arrojaba
al cielo gris de lima
la puerta que yo hab?a cre?do
de madera
y hasta los mismos huesos
de mi madre enferma
se volvieron de turquesa
el mar brot? del ca?o roto
de la cocina
y desapareci? por la ventana
del comedor
la luna ni la vi
y yo
qu? tal idiota
me puse a llorar de inmediato
tras de un ramo
de retama
luego lleg? una t?a
con un rayo en la sortija
y una inmensa mantilla
llegaron luego un ruido
de cascabeles
y un vecino asustado
arrastrando una silla
s?lo entonces
como lo hac?a cada d?a
mi madre tom? asiento en ella
y murmur?
?el caf? con leche se enfr?a
criatura m?a
?qu? est?s esperando??)
damas y caballeros
pod?is creerme ahora
amanecer es horrible
en estas condiciones
cada catre de hierro
es mi condena
cada silla de madera
una tortura
cada puerta que se cierra
una hecatombe
pero os repito
damas y caballeros
os repito
cu?ntas veces
me despierto a medianoche
con los bolsillos llenos
de centellas
y sin que nadie me descubra
como es ya mi costumbre
me pongo a llorar de inmediato
en la retama
estornudo sonr?o
y hasta fumo un cigarrillo
entre las flores
y es tan grande mi alegr?a
que se despiertan los vecinos
con un balde de agua fr?a
puesto que a nadie se le ocurre
que fumar un cigarrillo
estornudar sonre?r
o llorar entre las flores
sea s?lo de alegr?a


ceremonia solitaria alrededor de un tintero


Todo el mundo huye de mi coraz?n
Porque parece un cocodrilo. Todo el mundo dice
Que no soy un hombre sino un ?rbol derribado. Nadie sabe
Que entre mis ojos de ni?o y mi pecho cansado
Hay solamente musgo, llanto, flores indecibles,
Versos que parecen de oro puro
Y no son sino fragmentos de una estrella de papel.
No es culpa m?a si estoy hecho de cristales amargos,
De irremediable ceniza y l?quidos ardientes
Que se disputan mi ternura y sin cesar empujan
Dolorosas poleas, ?mbolos y ruedas escarlata.
Soy solamente un pu?ado de tierra que tropieza,
Un insolente juguete de cabellos negros
Y dientes amarillos. No es culpa m?a
Si no parezco de carne y hueso, si bajo mi sombrero
Y mi pantal?n gastado palpita un cielo puro,
Si todo el mundo dice que no amo a la gente
Porque me pongo una corbata y observo el firmamento,
O porque estoy hecho de sustancias aciagas,
De sonrientes materias que sollozan y sollozan
Y sollozantes materias que sonr?en y sonr?en.
Soy solamente un animal que escribe y se enamora,
Un laberinto de c?lulas y ?cidos azules,
Una torre de palabras que nunca llega al cielo
Porque no toca ni se apoya en los luceros,
Sino en mi pobre coraz?n siempre en tinieblas,
Siempre en el fondo de un tintero,
Como si fuera un cocodrilo


ceremonia solitaria entre papeles y palabras


Completamente solo entre papeles
Repletos de palabras
Entre alimentos que se vuelven sue?os
U?as excrementos
Y alimentos que se vuelven llanto
Huesos pensamiento
Entre cortinas que se abren
Como amaneceres y cortinas que se cierran
Como cicatrices. Solo entre sombras
Semejantes a otras sombras
Sombras de objetos que no son objetos
Sino torbellinos
De materias que sollozan y que tosen
Y que nunca fallecen
Siempre entre sombras entre sombras solamente
Acariciando una pared cualquiera
Un pu?ado de tierra en el bolsillo
C?lulas muertas que antes fueran padres y madres
T?os hermanos amigos
Ahora convertidos en palabras
Completamente solo entre fragmentos
De personas que no son personas
Sino racimos de botones e intestinos
Persiguiendo el mundo entero
En el fondo de un tintero
Hasta llegar al fin de la escritura
En donde muere la palabra
Y se levanta soberana la sonrisa
De la nada la misteriosa pelota de papel
Que ahora aprieto nuevamente
En una mano



poema para leer de pie en el autob?s entre la puerta flaminia y el tritone


puedo escribir
as?
de ti
contigo
sin ti
tal vez
silbando
como quien no
quiere nada
nada nada nada nada nada nada
o llorando
o comiendo
o bebiendo
o muerto de hambre
resfriado
estornudando
gritando
criatura
que no canto
no pido
no deseo
sino un poco
de alegr?a
mu?eco de las causas
imposibles
monstruo que el rayo ha convertido
en una sonrisa
puedo escribir as?
sobre ti
y sobre m?
y nada m?s
qu? tristeza
t? y yo
y nada m?s
y las calles doradas
de roma
y t? y yo
y nada m?s
y qu? m?s puede haber
de t? y yo
y los ojos celestes
de roma adem?s
pero qu? in?til
tanta luz
entre dos
qu? tristeza
t? y yo
y nada m?s
qu? tristeza
escribir y escribir y escribir y escribir
de los dos
hay que ver
prueben
qu? har?an ustedes
en situaciones tan horrendas
en una habitaci?n tan oscura
sin puertas y sin ventanas
pero claveteada por dentro
sellada por fuera
completamente cubierta de flores perfumadas como los
crisantemos los nardos y otras flores semejantes
una especie de sarc?fago en suma
y qu? har?an ustedes
qu? har?an
si tuvieran una pierna
en lugar de una nariz
y caminaran con ella
d?a y noche al pie del t?ber
pidiendo limosna a las nubes
desenterrando objetos llameantes
buscando a dios entre las patas
de una mesa
qu? har?an
a ver
qu? har?an entonces
seres con rabo
que la sombra
ha pisoteado
respondan temerosos
oh piadosos
maquinarias de rodillas
ante el gran dios fiat
si todo desapareciera bruscamente
por el ojo de la cerradura
del hotel ripetta
o ardieran vuestras propiedades
en un futuro silencio
de uranio
o llovieran carne y huesos
en el vaticano
escupieran p?jaros los ni?os
cruzaran balas
deslumbrantes
flechas
de inusitado poder
afrodis?aco y purgante
y algo m?s
todav?a
yo est?pido animal
avanzo siempre siempre
sin embargo
avanzo siempre siempre
hasta los ?ltimos rincones
donde se orina el sol
se orina la luna llena
se orinan los borrachos
vocifera la mierda
a?lla la soledad
criaturas que arrastr?is
un solo
largo
llanto
no tengo nada
nada que ofreceros
?sta es la realidad
mi vida es humo
humo mi casa
y mis amigos
no reconozco
las dos huellas de mis pies
ni mis rodillas
en la arena
pero miro finalmente
el cielo arriba
el cielo abajo
arriba
abajo
arriba finalmente
fijamente
sin temor
ya no por el hueco de la cerradura
por donde miraba entonces
?recuerdas pobre jorge?
a la puta del hotel
ripetta
creyendo que era celeste
ella tambi?n
magnitud ?gnea
meteoro cuya ca?da
es el perfume
cuya memoria
es la memoria
de una joven en el trigo
y no era sino un hocico
pintado
dos bolsas de trapo
tres bolsas de trapo
seis bolsas de trapo
y un est?mago sonoro
sonr?o ahora ya
finalmente
he aqu? mi oficio
pero cu?nto me ha costado
he convertido en agua
mi paciencia
en pan
mi soledad
doy de comer
a los muros
de beber
a las sillas
me quema todo
y todo me congela
no s? leer
ni escribir
ni contar
y lo que es claro para todos
para m? es tinieblas
no sirvo para nada
ni para conversar
conmigo mismo
ni para devorar
la televisi?n
o el cine
no sirvo para nada
no soy nada
esto lo s?
pero cuando me despierto
cosa que hago siempre
antes que los dem?s
las estaciones brillan
y cuando estoy dormido
es el invierno
generalmente adem?s
soy m?s alto de d?a
que de noche
aunque alto no sea
(yo no s? por qu?
mi madre hablaba siempre
de mi padre
como de un caballo
grande y silencioso
como un perro
o de un perro grande
y silencioso
como un caballo
la verdad es que mi padre
era tan alto
y encendido
que me era dif?cil mirarlo
y cuando lo miraba
me ca?a el sol en la garganta)
pero de nada sirve
de nada sirve escribir
siempre sobre s? mismo
o de lo que no se tiene
o se recuerda solamente
o se desea solamente
yo no tengo nada
nada repito
nada que ofreceros
nada bueno sin duda
ni nada malo tampoco
nada en la mirada
nada en la garganta
nada entre los brazos
nada en los bolsillos
ni en el pensamiento
sino mi coraz?n sonando alto alto
entre las nubes
como un ca?onazo
Publicado por wineruda @ 17:41  | Poes?a Imprescindible
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